Le bruit et la fureur

Hello les blogos ! What de feucque the blogose !

John Beer n'attendait rien. Rien de rien. C'était une habitude à Jasper dans l'Arkansas, n'attendre rien de rien. Tout le monde s'y était fait. Lui, plus qu'un autre. Il éclusait, taciturne, ses deux packs de bière, assis sur son fauteuil délabré et regardait d'un oeil grisâtre les détritus s'accumuler sur le pisseux terre-plein qui lui servait d'unique horizon au quotidien. Au chômage depuis quinze ans, John Beer ne se nourrissait plus que de cette bière Bud, chaude et funèbre, dont il gardait pourtant un souvenir presque léger quand celle-ci était fraîche et qu'elle sortait directement de son réfrigérateur, le soir après le boulot. Réfrigérateur qu'il n'avait plus. C'était bien fini ce temps-là. Employé de la carrière de bauxite du comté de Newton, il avait perdu son job, comme tout le:monde, sous prétexte que l'exploitation de la dite carrière était polluante. Du moins, c'était ce qu'on lui avait dit. On lui en avait dit des choses depuis. Qu'après trente-cinq ans de labeur, il n'avait pas assez d'expérience, qu'il était dépassé, retardé, qu'il manquait d'assurance, de projets et qui lui fallait croire en l'avenir. Mais croire en l'avenir à Jasper dans l'Arkansas, c'était comme croire que son chien Bud allait ressuscité. Surtout après avoir reçu une décharge de Whinchester dans le bide, avec son propre fusil à pompe. Il lui coûtait trop cher en boîtes ce foutu clébard. C'était comme ça. Supprimer le superflu. Quitte à sombrer dans la folie. Du temps qu'il avait encore la télévision, il écoutait les gouverneurs démocrates lui dirent que son monde était flambé, condamné, et qu'il fallait passer à autre chose. Ils lui disaient également que la morale était majeure et indispensable en Amérique, le pays "civilisateur". Que ce n'était pas bien que d'être raciste, intolérant et antilibéral. Lui s'en foutait. Il avait un pote hispanique, Jorge, avec qui il buvait une bière Bud dans le rade, le soir après l'usine. Un rade qui avait fermé, comme tout à Jasper. Depuis la dernière élection, Jorge s'était fâché avec John. Il lui avait même dit qu'il était une sacrée merde d'avoir voté Trump. Une sacrée merde. Alors, John s'était isolé dans son terre-plein pisseux, le même que celui de Jorge, juste à côté. Il ne se parlait plus. A quoi bon. Il buvait ses Bud, seul, sale et rompu. Toute la journée. Jusqu'à la mort. Sans son chien. Il lui arrivait parfois de lire. Rarement. Un vieux livre défraichi et élimé. "Le bruit et la fureur" de William Faulkner. Un vieux truc qui parlait de ces riches familles du Sud, marquées par la guerre de Sécession, et qui étaient tombées dans la misère et l'abjection. Un peu comme lui. Ca causait d'échec, d'aliénation, du ressassement obsessionnel, d'esclavage et de faillite économique. Il le lisait comme on écoute une voix intérieure. Passablement. Puis, le vide. Comme à chaque jour qu'y passe. Rien. N'attendre rien de rien. "Pschiit !" Une autre bière. Chaude et funèbre. "Une sacrée merde !"

Ben oui... qu'importe.