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Puis pluie
Hello les blogos ! Singin’in the rain the blogose !
Hier soir, alors que mes fantasmes me harcelaient et me tiraillaient la couenne, un songe étrange et pénétrant vint s’immiscer entre les croupes et les galbes de mes chimères Chimènes errantes. J’étais alors dans une plaine aride et déserte, et, soudainement, une infinie forêt de bâtons de pluie se dressait devant moi. Des bâtons de pluie de formes et de hauteurs différentes les unes des autres, aux essences de bois variées. J’y entrais et, à chacun de mes pas, lesdits bâtons résonnaient et faisaient naître une musique cinglante et grêlante, douce et enveloppante. Mes Chimènes se sont évaporées et, tout autour de moi, des milliers de gouttes, s’échappant des bâtons rompus à mes frôlements, dansaient, virevoltaient et, aussi soudainement que la forêt survenue, se sont amalgamées pour former un lit de rivière, lequel m’a porté haut dans le ciel. C’est alors que le plumard de gouttes s’est mué en un immense nuage recouvrant l’entièreté du ciel. Me penchant au travers de cette nue pommelée, j’ai pu voir, au-delà de la forêt de bâtons de pluie qui persévérait à geindre une mélodie déstructurée, la plaine aride et déserte se contracter comme en attente d’un événement bienveillant. C’est alors qu’il advint. Une pluie nourrie déchira le nuage et tomba abondamment. Un déluge de cordes et de hallebardes vint balayer et fracturer la plaine de mille coups aqueux et… et subit… vous savez quoi ? Mon rêve s’est terminé aussi sec, paradoxe moite. Figurez-vous que je m’étais pissé dessus, version moutard et morve dans les narines. Quel con ! Merdre de merdre ! C’est cette putain de sécheresse à la con qui me fait déconner à pleins tubes. Me pisser dessus à mon âge, ça frise l’incontinence urinaire. Une sénescence programmée dont j’aimerais bien me passer.
Ploum Ploum !
Tiens en parlant de sénescence, notre planète y est de plain-pied. Localement, dans le Gers, en Astarac par ailleurs, la campagne est dramatiquement morose. Tout est sec, les restrictions d’eau sont actées, les rivières ressemblent à des rus menus, les herbes craquent sous les godillots et les arbres font pitié et miséricorde. Le vert s’efface et Monet serait bien emmerdé avec sa palette spécialement préparée pour ses nymphéas.
Il faut faire quelque chose. Dont acte.
Non, je ne vais pas voter pour changer les choses, ni défiler, ni même protester tel un lycéen gouapeur de rien, ni torréfier le cul de Nuñez, que nenni, je vais faire ce que je sais faire, ni plus ni moins ; je vais exécuter la danse de la pluie, chère à Vrai-Faucon, le sorcier cherokee, plumitif turquoisé des sieurs Morris et Goscinny.
Ploum Ploum derechef !
Musique !
La danse de la pluie
C'est sans espoir
Mais danse quand même
Danse de tout ton cœur
La danse de la pluie
Surtout le soir
Par lune bien pleine
De corps et d'esprit
La meilleure méthode est celle d'un sachem
Qui vit entre Jackson et Abilene
Il utilise une poignée de poudre d'orties
Et des crottes de chauves-souris
Ça marche surtout pendant la saison
Où il va bientôt pleuvoir de toute façon
Mais il arrive parfois que ça marche vraiment
Et c'est inexplicablement
La danse de la pluie
Qui est sans espoir
Mais qu'on danse quand même
Le soir au fond des bois
La danse de la pluie
Surtout le soir
Par lune bien pleine
De corps et d'esprit
La danse de la pluie
C'est sans espoir
Mais on danse quand même
Le soir au fond des bois
La danse de la pluie
Surtout le soir
Par lune bien pleine
De corps et d'esprit
Chez nous la méthode est un peu diverse
À base de techniques maladroites et perverses
Comme disait le baron Zepp'lin au général Maginot
À la bataille de Waterloo
Un peu de neutron, de goudron, de béton
Bien remuer le tout dans un vaste chaudron
Comme disait Duschnock au pauv' plouc qui avait fait le Titanic
À la bataille de Crèvesalemec
La danse de la pluie
C'est sans espoir
Mais danse quand même
Sous ton parapluie
La danse de la pluie
Quand vient le soir
Les pluies sont acides
Et le monde est amer.
Nino Ferrer
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