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19 juin 2012 2 19 /06 /juin /2012 06:50

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18 juin 2012 1 18 /06 /juin /2012 06:58

Hello les blogos ! Wizzzz la blogose !

 

Dès demain, vous retrouverez la chronique du jour, des dessins plus ou moins sans desseins propres, et un dossier spécial sex-toy, pour attirer, il va sans dire, un public féminin, mais néanmoins avide de culture lubrique.

Ploum Ploum !

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18 juin 2012 1 18 /06 /juin /2012 06:54

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17 juin 2012 7 17 /06 /juin /2012 08:34

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16 juin 2012 6 16 /06 /juin /2012 07:18

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16 juin 2012 6 16 /06 /juin /2012 07:08

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14 juin 2012 4 14 /06 /juin /2012 07:02

Hello les blogos ! Tu te souviens la blogose ?

 

Nom de mes scrotums boursouflés ! Ou comme l'indique Le Robert : Nom des mes scrotums boursoufflés ! Avec deux f ! C'est mieux et plus culotté !
Ploum Ploum !
Nom des mes scrotums boursoufflés ! Il en a de la superbe ce soleil dès potron-minet ! Et qu'il farcit à merveille les cieux de divines teintes si finement moirées ! Tiens quand je vois ça, j'me fous d'la hausse du pétrole indexée sur le s.m.i.c., des étrennes ubuesques de l'UIMM, du repenti de Benoît XVI sur les abbés pépères-dophiles, de certains tweet aussi creux que vains et des glomérules de la cuscute de ma tante paraplégique ! Tu parles comme j'm'en balance de tout c'fatras plus ou moins pittoresque ! Le soleil mes blogos ! Le soleil ! Qu'est-ce que valent tous ces entités rationnelles face à cet astre fou, infiniment truculent, qui nous dynamite le cervelas et rallonge parfois l'érodante verdeur de ma verge casanière, prête à soulever d'improbables boudines pour y tailler d'insondables bonheurs canins où je me fourvoierais sans coup férir dans une recherche éternelle du rut conjugal et quand j'ai trop bu ?! Hein ?
Le soleil ! Aaaah ! Ô toi soleil, toi qui blondit la peau des citrouilles; viens-donc me réchauffer la peau des...Aaaaah ! Mon Dieu je biaise ! Cessons-là ! Et poursuivons plutôt notre aimable quête des plaisirs épicuriens !
Ploum Ploum !
Aujourd'hui, voyons la fraisette ! Mais quelle est donc ce mystérieux énigmatique néologisme ?
Ah Ah ! La fraisette, ou freisettus al-kohlus, est une boisson printanière d'origine inconnue. On peut néanmoins affirmer qu'elle n'est pas de souche ch'tinienne, car chez les ch'tis, le froid empêche, non seulement la pousse des fraises, mais également toute capacité intellectuelle ! Alors de là à inventer une recette ! Bref !
La fraisette. Pour faire une bonne fraisette, il faut des fraises. Eh oui ! Ecrasez-donc des fraises bien fraîches de façon à obtenir un bon kilogramme de pâte. Versez sur celui-ci un sirop bouillant ( Un litre d'eau pour un kilo de sucre). C'est léger ! Puis, mélangez parfaitement, passez à l'étamine et laissez refroidir. Pour les béotiens, et pas seulement ch'tiniens, l'étamine est un tissu peu serré de crin, de soie qui sert à filtrer ou à cribler. Mais sans dettes !
Et c'est maintenant que la recette prend toute sa place dans cette almanachronique juteuse à souhait ! Ajoutez alors un litre d'alcool à 90° et filtrez avec un papier très poreux. Vous pouvez aisément augmenter la dose d'alcool selon le degré de porosité de votre foie.
Mangez, buvez !
Et vive le soleil !

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14 juin 2012 4 14 /06 /juin /2012 06:59

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14 juin 2012 4 14 /06 /juin /2012 06:55

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13 juin 2012 3 13 /06 /juin /2012 07:15

Hello les blogos ! T'es surréale la blogose ?

 

Faits divers et verbomanie saugrenue (suite) :

 

Augustine Mougnard était tellement amatrice de métaphores qu'elle mourût abstraitement sans qu'il y ait d'élément introduisant formellement qu'elle fusse réellement vivante jusqu'à ici.

 

Tous les goûts sont dans la nature et pas forcément les meilleurs. Ainsi, après avoir bu de l'eau avec son boeuf bourguignon, Jules Mougnard, non seulement laissa sa femme payer la note du restaurant mais également, et tout de suite après avoir regagné son chez soi, il lui fit l'amour.

 

Tous s'accordent pour dire qu'il ne restait plus de la victime qu'un tas de cendres. Le docteur après avoir examiné les restes conclut à un cocker plutôt qu'à un braque.

 

Sur les dix millions d'allemands qui habitent l'Autriche, seuls deux millions d'entre eux restent persuadés qu'ils sont suisses.

 

Le taux d'abstention était tel que le président nouvellement élu n'avait même pas voté pour lui-même.

 

Ce n'est qu'après avoir constaté une fois de plus à quel point l'univers était d'une banalité déconcertante ( là une étoile, ici une autre ) que Firmin Mougnard inventa la poésie pour s'extasier sans rechigner à l'ouvrage.

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